Se escurre la noche
en el ángulo muerto
que precede a la distancia
ínfima sombra de luna
que impregna los dedos de magia.
Después del crepúsculo, la nieve
muro que abarcan las manos
y vuelve la mirada
a posarse sobre los páramos
desconocidos del alma.
Los vientos silban lágrimas
preciosas nostalgias que parecen
convertir la blanca en agua
lluvia nocturna y serena
arropando a los sonidos con escarcha.
