La carótida de su cuello late en mi sien,
repentina jugada de caricia ejerciendo metástasis
en el eje de la huída,
donde se alojó antes la piel.
No hay sangre en el destierro
ni en el jardín secreto del Edén.
Intimo con la armonía de un hombre,
calma, desdibujándome de las estrategias.
Insegura en mi fragilidad
bordeo la tentativa matizada
de la lluvia sobre su cabello,
el devenir de dos palabras
surgiendo de la inmensidad.
