Regresas al jardín de las caracolas
el viento es su voz
una telaraña tejida en la rompiente
acaso el agua no es de mar
y es una melodía en el alma de una nube
un oasis de tiempo de miel
o la isla secreta frente al faro
donde se hunde el musgo
y los náufragos de la espuma
florecen en metástasis
propagando su soledad.
No es esta noche la misma
es la que se escribe antes
entre la hojarasca de la cabeza
y el calor de los dedos en atadura
congregados alrededor del amanecer
de los días de cuaresma y ayuno
inherentes al cuello y a la lengua
hipotérmica e hibernada en el útero
de este renglón que muere sin ti.
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Un resquicio de luz
bulle en la metáfora.
El bucle del verso
te espera en su piel.
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Un resquicio de luz
bulle en la metáfora.
El bucle del verso
te espera en su piel.
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