Tengo que afilar el cuchillo
para cortarte la cabeza
a ti
y a cualquier inclinación
que sobresalga del quebradero
de mi boca.
Con una piedra esmeril
daré forma a la línea antes de la sangre,
antes de tener tu cuello en el tronco,
mucho antes de devorar tu lengua.
Te tengo ganas,
ganas de matarte con sílabas,
de hacerte una sangría y verte
tan pálido como la Luna
mientras libo a sorbos
el licor de tus huesos
reducidos a néctar.
