No estar

Y no estar, acompañar la palabra con una gota de café y azúcar para enlentecer el paso al espejismo en la tarde detrás de mí.

Sorber el remedio con los pájaros, ¿quién va a saberlo?, porque sus alas me pertenecen.
Soy su pecho de alabastro, el pulso líquido del fuego que ardió al volver de las lluvias tu boca, tu boca deshecha y de mar, de luz, de oscuridades y profundidad de dibujo de río, un raso de cielo oculto en la mano que no sabe escribir.

No estar, e intuirlo en la manera de emprender el vuelo hacia el ángulo, en la bocanada de aire todavía en el pulmón.