Todo está en blanco.
Tú describes el mar
y a veces en tu boca
golpea la rompiente.
Todo es blanco y el gris me ciega
al encontrarme con el viento
de tu voz en la hora de las aves perdidas.
Llueve cuando lo espero
y me pregunto si será necesaria el agua
o los colores y su mezcla
perecerán tras el insomnio
en mi cintura limpia.
He encendido la luz, por decir algo,
cuando regrese el negro y busque
tu piel en el poema.
