Ahora grita más alto que la noche,
deambula los perfiles de las casas de humo
de la sombra que sueña, asomada al capítulo
de un cuerpo silencioso.
Grita para decir algo inaudible,
ella escucha tu nombre en una rosa
posiblemente azul o ya no hay nada
y su vientre tan sólo
acaricia poemas.
Ahora en la penumbra tiene ojos
y ruidos en las manos
como frutos ya secos
o cisnes sin entrañas.
La infinitud del aire se distancia,
la lluvia lo recorre todo.
