Boceto

Había estado esperando, toda la noche, que los sueños vinieran a visitarla.

Cogió su cuaderno; los dedos se entrelazaron, amorosos con la tinta del bolígrafo, y comenzó a dibujar un retrato.
Curvas semirectas conformaban aquel boceto en el que las oes nunca estaba cerradas y las íes se iluminaban con una simple sonrisa.

Le bastaba un silencio, un déjame un momento a solas contigo, para saborear el aroma del viento que se arraigaba entre sus párpados entreabiertos.

Miró afuera, rememorando los vacíos, las ausencias que se habían transformado en lluvia; y llovía aquella noche, llovía desde los árboles, desde las flores que todavía no habían abiertos sus pétalos, llovía desde su mirada, cuando no lo sentía.

Se vistió de aire, se pintó los labios con la sombra de una melancolía nublada y con la esperanza teñida de cielo, salió de sus ojos, para ir a buscarlo.

Los brazos se extendieron en el tiempo, abarcando todos los espejismos que nunca nadie había soñado, y los dedos rozaron su alma.

Le encontró profundamente desnudo, pensando en ella, en el aire que respiraba.