¿Ves?
Dice ella con sus ojos: mañana seguirás siendo aunque el desierto nos gane y los ángeles susurren otros poemas.
Atrás quedarán los versos, la sensación de despertarnos el uno en el otro, las inmensas ganas de besarte.
Soslayo las párpados, o son las nubes las que los sostienen en un intento de yo abarcarte si no me es suficiente con decirte que te pienso en mí donde naces y eres aire que entra, aire que sale o eres quien creo y por eso me quieres y yo te quiero sin memoria, cuando el tiempo ruge y me abrazas en una cama de sueños imposibles.
No, nunca otro igual.
Alcanzo a Dios y te miro a ti de frente, impalpable, en esa rara perfección que logran los suicidas amordazándose el ombligo a las largas sombras que les preceden, ellas y los cristales de los que te alimentas son las hojas que me hieren.
Lo extraño es que sea amor.
Aunque lo piense.
Todas las cosas, Elle Belga