cabecera
















¿Acaso en verdad se vive en la tierra?

No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.
Aunque sea jade, se rompe.
Aunque sea oro, se hiende,
y el plumaje de quetzal se quiebra.
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.

Netzahualcóyotl de Texcoco




20 de abril de 2017

cauces

                                                                                     
El suelo está lleno de hojas/ como pequeñas manos                                                                 
que recogieran la lluvia/ y estancasen el viento.                                                                         
Así se va yendo la noche./ Queda la sombra vacía                                                                      
dentro del árbol de una nube./ El agua escucha una voz de océano:                                         
en el lecho del río el día corre.                                                                                                  








17 de abril de 2017


















rudimento

                                                                                                                                      
Por ese motivo dejamos                                                                                              
las manos en la tierra                                                                                                    
y no hacemos pie con el cuerpo                                                                                     
atravesado por el agua.                                                                                                  
Por eso el trueno                                                                                                            
es un loco que anuncia                                                                                                   
el aullido de un animal                                                                                                   
aislado en el poema.                                                                                                       









11 de abril de 2017

en otra habitación

                                                                                                                                    
Abrir la boca y cuando caiga                                                                                       
por el barranco hacerle                                                                                                    
una cruz a la voz,                                                                                                          
                                                                                                                                        
hacerle a la casa un grito catástrofe,                                                                              
un silencio como de piernas                                                                                             
cerradas alrededor de los labios                                                                                          
                                                                                                                                       
para arrojarte adentro                                                                                                          
mientras lavas o cueces el aroma                                                                                         
de una palabra epílogo,                                                                                                        
                                                                                                                                               
hacerle una habitación a la hormiga,                                                                                     
otra para el náufrago y su palmera.                                                                                       
                                                                                                                                                   
Más lejos la noche construye                                                                                                  
-en otra habitación-                                                                                                                    
un cuerpo crudo                                                                                                                    
que llama a la puerta,                                                                                                            
que se queda dormido                                                                                                               
                                                                                                                                               
al borde de la casa.                                                                                                          
Al pie de un todavía                                                                                                                
casi jardín a oscuras.                                                                                                             









7 de abril de 2017




























Las cosas que no son

                                                                                                                                 
Las cosas que no son                                                                                                
se olvidan de ser y no pueden ser.                                                                            
No hay más cosas, sólo las imposibles,                                                                   
sólo las que se esfuerzan                                                                                          
en saberse ignoradas,                                                                                                
las que se van muriendo                                                                                            
poco a poco invisibles.                                                                                              
                                                                      
Las cosas, como lo que son,                                                                                      
se van dejando caer en huida                                                                                       
hacia la antigüedad de la materia.                                                                                    
Se van haciendo pequeñas pequeñas                                                                                  
hasta que un día no son necesarias.                                                                                      








5 de abril de 2017

di que te cuesta menos agacharte

                                                                                                                          
Di que te cuesta menos agacharte                                                                     
-menos que ayer-                                                                                               
a recoger las horas,                                                                                            
que inclinarte a los ángulos                                                                               
y ver la perpendicularidad                                                                                 
del reloj que desemboca hacia un lado.                                                             
                                                                                                                           
Es menos probable pero más cierto                                                                   
y la voz suena diferente                                                                                     
al ver llegar el frío a los minutos                                                                        
y adentrarse hasta el hueso                                                                                 
de la creación de la lluvia.                                                                                 
                                                                                                                            
Di que la noche no posee dudas:                                                                        
no vacilará el recodo del río                                                                               
en asomarse a tu lengua de ciervo.                                                                     
Estás lejos de la tierra y tu nombre                                                                     
es una rama solitaria                                                                                           
que pronto invade el liquen.                                                                                









4 de abril de 2017

preservación de la sangre

                                                                                                                                                        
Asepsia de tu dedo mi dedo                                                                                                  
¿no es dolencia la falta,                                                                                                       
nombrar cada una de las hojas                                                                                             
o saberse alas fuera del pájaro                                                                                         
como si adentro lo fueran                                                                                                       
y estuvieran amarradas a un tronco                                                                                         
con el leve sonido de un temblor                                                                      
entrelazado al pensamiento?                                                                                                   
                                                                                                                                      
Preservación de la sangre                                                                                                        
en la cicatriz del no-espacio                                                                                                
o aire que me ciega                                                                                                             
con los ojos abiertos.                                                                                                                 








3 de abril de 2017

proximidades

                                                                                                                                             
La diagonal del silbido me da de lleno y cambia la luz a oscuras, cambia y la boca me recuerda que afinando las vocales puedo crear un caparazón que las aísle de su propia estridencia y del disturbio cuando amanece callado y asalta el deseo como una mano helada e insistente.
                
La estrategia es equivocarme de alumbrado e ir a parar al cuerpo que sabe hacer monólogos y bailar con una canción azul, que sabe despistar el clima hacia lo que no alcanza a ver y se concede un atisbo de umbría a pleno sol.                
                
Quizá la niebla semeje un pájaro o un sonido arriesgado se quede colgando de la pared como una fotografía o su eco; así podré tenerlo cerca y darle a beber agua y sed sin que lo sepa.








31 de marzo de 2017

                                                                                                                                                             
                                                                                                                                                       

Palabras en una pared

                                                                                                                                                            
                                                                                                                                                        
                                                                                                                                                        
Lo encontré por ahí,                                                                                                                
en una pared, en una ciudad                                                                 
cualquiera                                                                                                                                     
                                                                                                                                                       
Me recordó, sólo un poco, a A thousand kisses deep                                                              
El día siete, de abril, hará cinco meses que se fue, pero él                                                    
su voz y sus versos                                                                                                           
siguen haciéndonos sentir                                                                                     
                                                                                                                                                              
Gracias, siempre Leonard                                                                                              








A mil besos de profundidad (A thousand kisses deep)
para Sandy, 1945-1998
(de “El libro del anhelo”)





“Devuélveme mi lista de la infancia
le susurré al polvo cuando se terminó el sendero…”

L.C.







30 de marzo de 2017

diferencial de conjetura

                                                                                                                                                
¿No es verdad que podría decirse                                                                                           
que a pesar de estar diciendo                                                                                                  
lo que escribo lo que digo                                                                                                       
no es verdad                                                                                                                            
ni tiende a parecerse                                                                                                               
una cosa a la otra intentando                                                                                                  
que sí y no a la vez                                                                                                                 
sea este hecho                                                                                                                         
lo que sucede                                                                                                                          
luego y                                                                                                                                    
también antes                                                                                                                          
de ser una apariencia                                                                                                              
o cierto                                                                                                                                    
si incluso lo es y no lo es?                                                                                                      








29 de marzo de 2017

Soñarás


Soñarás que el viento es la voz
en los pulmones de un ahorcado.
Soñarás con el aire en su garganta,
con el niño antes de ser hombre
y tenderse su piel
como una sábana esparcida
llena de bocas y ojos.

Soñarás con su mano seca,
con las flores marchitas de sus dedos,
con un rebaño de abedules
y la urgencia de la mañana
sobre un cuerpo desnudo.

Estas son las ramas del paraíso.
Aquí sólo es posible el balanceo
de la hierba y las llamas que se elevan
de nuestros cuerpos a la noche.

Si recorto la luna del paisaje
sólo estamos nosotros.

Entre tus manos y la vida
pasa un sueño, un ahorcado.
Mi cuerpo enfrente de tu rostro.
El reconocimiento.

Un aire vagabundo de silencios.
La envoltura del agua.

Amor mío, este miedo de entender
la cuerda bajo el árbol.






.


Poema incluido en Voces Nuevas 2016, Editorial Torremozas


Voces nuevas 2016



http://www.torremozas.com/epages/ea0701.sf/es_ES/?ObjectPath=/Shops/ea0701/Products/CT0299







28 de marzo de 2017

ya todo fue


Ya todo fue
y ahora lo que quema
se deshace en la nieve.
Busca otro pensamiento:
la proporción de la materia
o un fractal abstracto, genérico,
que después de observar el agua
tenga memoria de árbol.

Busca una forma de mirar
que sea como el tiempo
o como una acera en el margen
de un espejo de roca.

Deja que exista el horizonte
con sus ríos lejanos,
con su canto de amor
siempre soluble.







27 de marzo de 2017

tiene algo de ilegible


El día y sus metáforas
el todo y lejos próximo
el tiempo y tú
y nadie.

Las sombras
algunos participios,
palabras,
y otros verbos, otros relojes,
los péndulos, ir y venir
acercándote como un pájaro
-y si lo fueras
o fueras esta luz –
con tus alas en el revuelo

con un espejismo, una cicatriz
herida o accidente,
y la jaula o esta forma de pronombre.

El día en su vocabulario
tiene algo de ilegible.
Sin embargo una urgencia.








26 de marzo de 2017




Hay días que al levantarte encuentras un pequeño tesoro: no es más que un pájaro que te saluda, aunque haga frío; no es más que un canto efímero que se eleva, acaso como una nube, hacia la eterna soledad del pensamiento.