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¿Acaso en verdad se vive en la tierra?

No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.
Aunque sea jade, se rompe.
Aunque sea oro, se hiende,
y el plumaje de quetzal se quiebra.
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.

Netzahualcóyotl de Texcoco


30 de enero de 2018

grieta

                                                                                                                     
tan de mí la ausencia                                                                                   
tan de mí la lejanía                                                                                       
como verte llegar en el lenguaje                                                                  
respondiendo al descubierto                                                                        
a la sutura de mis labios                                                                               

en el rastro de las señales
que me atraen a ti
no es invierno sino al caer la noche
sobre el día, al caer el último sol
en las declinaciones de mi lengua

no me equivoco si en la lluvia
avanzas y extiendes ante mí
el temblor de cada sombra,
la inminente grieta

blanda es el agua que nos ondula
siempre a través
del penúltimo naufragio
de nuestra saliva.









15 de enero de 2018

Dónde has dejado el color rojo

                                                                                                                                        
En qué distancia vas a acercarte                                                                                     
con tu forma de andar sobre las aceras.                                                                          
¿Quieres que pise fuerte o suave, quieres                                                                       
que al seguirte haga el mismo ruido                                                                               
que cien elefantes en la selva                                                                                          
o prefieres el de una mariposa                                                                                         
que hable de nosotros y de nuestro modo                                                                        
de escribir mañana con las hojas                                                                                     
de los álamos que tira el viento?                                                                                      
                                                                                                                                          
Quieres que invoque las leyes
de la metafísica extrema,
o junte los labios
mientras permanece oculta
la sensación onírica
de besarte pulcra y obediente,
besarte con la boca enamorada
de tus tripas llenas de flores.

¿Dónde has dejado el color rojo?

Viene el viento silabeando con sus manos
enredadas en tu cabello.
Tú te arrimas al agua
y yo la abro de par en par
para que entres conmigo
y no nos duela.









13 de enero de 2018

                                                                                                                                                
                                                                                                                                                
                                                                                                                                                
                                                                                                                                                

                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                   
                                                                                                                                                   
Angel Share                                                                                                                                
                                                                                                                                                    
© Música: Kevin MacLeod
© Fotografías: Rolf Støa


"Angel Share" Kevin MacLeod (incompetech.com)
Licensed under Creative Commons: By Attribution 3.0 License
http://creativecommons.org/licenses/by/3.0/

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12 de enero de 2018

poema

                                                                                                                                   
Si te apagas y sólo                                                                                                     
das luz intermitente.                                                                                                   
Si encuentras un milagro                                                                                           
en medio de la calle                                                                                                    
y de todas las direcciones                                                                                           
el aroma de los aullidos                                                                                                 
hace que te arrodilles                                                                                                  
y te laves las manos                                                                                                    
con gestos o palabras                                                                                                   
que olvidaste tirar a la basura.                                                                                    
                                                                                                                                     
Si a solas sangras y la herida                                                                                       
sana pero se cierra                                                                                                       
con ese dolor dentro,                                                                                                   
con la luz y aquel milagro.                                                                                          
                           Amor mío.                                                                                









10 de enero de 2018

pertenencia

                                                                                                                
Ya casi no los veo, hay tanta poesía en los árboles, ocupando las ramas,
devorando, deshaciendo nidos.                                                                                                
                                                                                                                                   
Apenas nace un gorrión se despluma un verso.                                                                  
Y sólo nos queda su sangre.                                                                   
Las redes vacías sobre el musgo
y un espejo.                                                                                                         
                                                                                                                    
¿Es tuyo o es mío ese pájaro                                                                           
que de los dos nació y aún respira?                                                                                     









9 de enero de 2018

Llega el silencio

                                                                                                                                   
Donde no llegan tus manos                                                                                        
llega el silencio para hablarte                                                                                    
de la otra orilla del río:                                                                                               
                                                                                                                                    
donde una lágrima                                                                                                      
es lo que parece                                                                                                         
te mira de cerca el agua                                                                                               
suspendida como una flor                                                                                           
de ninguna rama que la sostenga.                                                                               
                                                                                                                                     
Donde el olor de la luna                                                                                              
recuerda el olor de un día                                                                                            
y el vuelo de una metáfora                                                                                          
parece un pájaro o un pez                                                                                            
con paso lento sonríe                                                                                                   
entre los dedos del rocío.                                                                                             
                                                                                                                                     
Donde el viento da                                                                                                       
y te deshoja como a un árbol,                                                                                      
donde el bosque se convierte en ti,                                                                              
                                                                                                                                      
donde una nube solitaria                                                                                               
hace cielo.                                                                                                                     




A Romà Alonso







8 de enero de 2018

iba a venir, pensé

                                                                                                                                            
Iba a venir, pensé                                                                                                                
los pies querían, y yo, acercarme                                                                                       
                                                                                                                                            
me iba acercando pero sin acercarme del todo:                                                                  
sólo me quedaba un segundo de distancia                                                                          
y antes de llegar el tiempo                                                                                                  
                                                                                                                                            
antes de abrir los ojos                                                                                                         
y mirarte                                                                                                                             
me llevaban los zapatos                                                                                                      
al fin de la escalera.                                                                                                            
                                                                                                                                            
Los pies desnudos salen a la calle.                                                                                     
Como una sombra intacta                                                                                                   
yo me subo por las paredes.                                                                                               









2 de enero de 2018

se me ocurrió la noche

                                                                                                                                       
Se me ocurrió la noche.                                                                                                 
Cuándo fue que el negro y el blanco                                                                             
cambiaron su color hacia los grises                                                                               
que más allá de cualquier luz                                                                                         
no llegaban a iluminarse.                                                                                               
Se me ocurrió la noche                                                                                                  
con los labios cerrados.                                                                                                  
                                                                                                                                        
Entre cualquier palabra                                                                                                  
el tiempo es la corriente                                                                                                 
que aproxima a mi boca un pez.                                                                                     
                                                                                                                                        
Hace tiempo que la lluvia y el mar.                                                                                
Recrea el viento el horizonte.                                                                                         








31 de diciembre de 2017

29 de diciembre de 2017

tú sabes matar pájaros

                                                                                                                                        
Ves al ejecutado moviendo sus pies                                                                                   
y no echas de menos una lágrima                                                                                       
porque afuera llueve y te estás mojando;                                                                           
escuchas maullar a los gatos e intuyes                                                                                 
que mañana también estarán muertos.                                                                               
Sigues mirando esos pies hipnóticos,                                                                                  
la cabeza cubierta por una bolsa de tela                                                                              
te impide ver quién es, pero lo sabes                                                                                    
y conoces el rostro que te mira desde dentro.                                                                      
Tú sabes matar pájaros                                                                                                           
y echarte a volar con ellos,                                                                                                    
sabes cavar la tierra y enterrar las manos                                                                              
para que no se puedan mover,                                                                                               
para que nadie sepa dónde están enterrados                                                                          
los pies, los gatos, los dedos, el pájaro, el rostro,                                                                  
ni las manos, ni la lluvia, ni la lágrima                                                                                  
ni tampoco dónde estás tú.                                                                                                     










28 de diciembre de 2017

                                                                                                                                            
                                                                                                                                            
                                                                                                                                            
Ni hacer que te acuerdes                                                                                                     
ni tampoco escribirlo.                                                                                                          
Hacerle una herida al viento                                                                                               
y su cicatriz nos derribe.                                                                                                     








21 de diciembre de 2017

Tus ojos, mis ojos

                                                                                                                                 
La luz húmeda de los ojos que nos miran                                                                
                                                                                                                                 
tus ojos                                                                                                                      
mis ojos                                                                                                                    
                                                                                                                                 
y la creación de los insectos.                                                                                     
                                                                                                                                   
                                                                                                                                  
No finjamos más allá de las crisálidas                                                                       
cuando el cuerpo brota                                                                                                
debajo de la piedra.                                                                                                     
                                                                                                                                     
Entre dos hojas pegadas,
entre lo inerte que se pudre
y la sensación anónima
de pretender el refugio
de la víscera. No, todavía
no si todavía nos queda
por observar el agua turbia
y ver los pececillos,
sacarlos antes de que tengan alas
y puedan mordernos.


Mirándote,
mirándote hasta que el eco
me confunda con tu forma de llamarme,
mirándote hasta que me arrastre el sonido
de la oscuridad hacia sus dientes.


Tus ojos
mis ojos

dos veces dos orugas
devorándose invertebrados
como dos parásitos
las telarañas
las pupilas.







Tercer y último de los poemas publicados en Voces nuevas (Torremozas, XXIX Selección, 2016)

. . .


En el blog de Valeria Pariso se pueden leer los tres:

La ficción del olvido

-

El primero en el blog de David González:

El lenguaje de los puños

-


Y otros dos, diferentes (que ya publiqué aquí), en el blog EMMA GUNST, de Miriam Tessore:

EMMA GUNST




Mi agradecimiento a Valeria, David y Miriam por hacerle un hueco a mis poemas en sus blogs. (encantada de saberlos allí)