Parece que la Luna no está,
ni el cielo es otro
donde echar a perder un insomnio.
La noche es bella
cuando el espacio es dúctil,
maleable como la plata,
y el viento recorre el rostro
como si fuera tinta gris.
Detén tus labios en esa lágrima
caligrafiada en la tormenta,
bébela,
ven con ella en los ojos del azul
a germinar en mis sombras
una promesa de terciopelo
abrazada a la piel del relámpago.
Hacia dentro
siempre hacia dentro,
hacia el dolor.
